Futebolada Adiada

A noite aninha-se no ar. No parque central as luzes verdes dos candeeiros misturam-se com o azul carregado do céu. O jantar (sopa?) espera-me em casa dos papás. Com meio parque já percorrido e uns quantos pingos de água a escorrer pelas lentes dos óculos (a mania de não andar com chapéu de chuva), uma bola entra redonda na trajecto do meu pé esquerdo, por sinal o meu melhor. Pelo canto do olho vejo um puto encapuçado. Devolvo-lhe a bola em habilidade. Ao mesmo tempo que me agradece ('brigado!), cruza tenso com o pé direito para a entrada da baliza do ringue. Já vi aquela jogada: cheira a golo que tresanda. À boca da baliza, um segundo miúdo limita-se a encostar perante a resignação de um chavalo alto que faz de guarda-redes. Entretanto, com o casaco já despido e a mochila a um canto, preparo-me para ser admitido numa jogatana de rua. Mas a ilusão acaba de chofre. Um rumorejar de vozes alertam-me para as horas, para o jantar, para estudo, para o trabalho, para o estudo, para o jantar, para as horas, para..

Limpo os óculos à manga da camisa a pensar quando é que me tornei adulto.